Le gerbe des contours
Chaque soir, Liora ravivait le feu dans l’âtre rondelette au milieu de son ateliers. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, donnant les envies danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un tic. C’était une respiration lente, une rite débarquée d’un geste ancestral répété à toute heure. Les m